后悔？ (第3/4页)

准备运往大桥的无线电零件。行动很成功，击毙了两名荷兰人，五个英国佬束手就擒。

    “您的效率令人惊叹，上校。”保安局长谄媚地递上湿毛巾。

    君舍只是漫不经心地擦了擦皮手套上的灰尘，仿佛刚刚结束的不过是一场无聊的牌局：“例行公事而已。”

    第四天，他开始允许自己“顺便”做点什么。

    上午开完协调会，他让司机“绕路”经过王子运河，黑色奔驰驶过红十字会总部对岸时，他示意车速放慢，降下车窗，安静地点了一支烟。

    烟雾徐徐升起，隔着一河波光，那个熟悉的身影就这样撞进他的眼底。

    她比记忆中更瘦了，米色风衣松松垮垮地挂在肩上，河风撩起乌发，几缕拂过瓷白脸颊，微微垂着头，身边跟着那个克莱恩留下的看门狗。

    君舍的嘴角勾起一个复杂难辩的弧度。

    小兔过得不错。这个念头划过脑海时，带着一丝他自己都没意识到的，近乎温柔的讥诮。

    他太清楚她在这片新森林里如何种植胡萝卜了——整理旧病历，但“偶尔会去手术室帮忙”。

    读到那一行时，他独自在办公室里笑了很久。

    典型的她，在巴黎时就是这样，明明自己朝不保夕，还会给后巷的瘸腿流浪猫留半块面包。近乎天真的善良，在战争里如此不合时宜，又如此…刺眼。

    像黑暗房间里唯一的一盏小灯，微弱，却固执地亮着，让习惯了阴影的眼睛感到不适，刺眼得让人……想掐灭那点光。

    又或者，拿玻璃罩彻底保护起来。

    他迅速掐灭了前一个念头，指间的烟也莫名熄灭了。

    那天夜里，他的脚步终究莫名其妙绕到了她居住的街区。

    没有理由，没有目的，只是……想看看她住的地方，看看这只颠沛流离的小兔有了什么样的窝。

    黑色大衣的领子竖着，抵挡着河边湿冷的夜风。他站在对岸，不紧不慢抽了叁支烟，对岸的拱窗前，几株病怏怏的冷杉杵在那儿，把灯光挡得影影绰绰。

    她在里面做什么呢？

    大概和在巴黎一样，絮絮叨叨写信，“今天救了叁只迷路的小羊羔，雨太大胡萝卜长势不好，你要小心千万别被狼叼走了”。

    也许在看书？也许只是抱膝坐在沙发上，心里完完全全填满了那个正在炮火里啃钢铁的圣骑士。

    啧，没劲。

    可他还是搬进了王子运河边一栋位置“恰好”的小楼。原主人是个逃往纽约的画商，留下满墙的抽象派画作——那些扭曲的色块，倒很配他现在的心情。

    叁楼书房的正对面，就是她的窗户。

    此刻，他刚放下望远镜，给自己倒了杯蓝山，慢条斯理踱到窗前，运河上，一艘驳船缓缓爬过，船工的咳嗽声断断续续飘过来。

    她在做什么？刚睡醒，顶着乱蓬蓬的头发给花浇水，守着茶壶等水沸，或者正对着某张照片发呆，思念那位可能早已化为肥料的骑士？

    这想法让他嘴角扯起一抹颇觉有趣的笑。

    你什么时候沦落到开始关心小兔的日常作息了？他轻嗤一声，走回书桌，把那些可笑的联想像抖落烟灰一样随手抛开。

    公务时间到。阿姆斯特丹盖世太保的头目已经等在外面，带来厚厚一沓文件：可疑人员名单，长得让人昏昏欲睡；电台监听记录，大部分是噪音；最近叁次暗杀事件报告，业余得令人发指。

    “英国佬的‘风车’还在转，”头目是个秃顶的中年人，“上周我们抓了他的联络员，还没来得及审，就在牢房里自杀了，牙齿里藏了氰化物。”

    “专业。”君舍翻着文件，声音听不出是赞赏还是厌倦，“我喜欢和懂规矩的对手玩，太蠢的没意思。”

    及至午后，当房间里再度只剩他一人时，君舍陷进扶手椅里，双腿交迭，手里不知何时换上了一杯波尔多，酒液轻漾，口感醇厚得像天鹅绒。

    他本该下楼，去那间烟雾缭绕的作战室，继续推演那些没完没了的“鼹鼠清除计划”。但他给自己批了个短假。

    反正风车不会在